Moça.

Corre ela, corre e corre feliz. Mas tropeça, se equilibra por um triz. Um pedaço da original, um tema antigo, melancólico e ainda assim banal. Bebida, rosas e cigarros, perdida no perfume e entre a luz dos carros. E corre, e tenta sorrir, e o porre continua a impedir. Mais um trago do fumo, um gole pra esquentar, num estrago sem rumo, vendo a noite esfriar... As horas passam, a ressaca veio pra ficar...