Quanto tempo será que vai demorar?
Por algum tempo eu consegui seguir bem os meus dias, e consegui me enganar. Por um bom tempo eu cheguei a pensar que dessa vez seria diferente, que eu estava conseguindo entender, me adaptar. Isso foi uma ilusão desde o começo. Um, dois, três, quatro, cinco, seis, sete; muitas cicatrizes pra carregar, muitas ondas pra varrer tudo ao meu redor e me afogar lentamente, me tirando o equilíbrio, levando embora meu ar. É um déjà vu infinito de uma queda onde quebro meus ossos, onde bato meu rosto contra o chão e sinto gosto de sangue, e sinto a vista tremer e embaçar. Agora eu sei que nada mudou, e que eu continuo a ser alguém que não sabe lidar. Foram sete golpes, sete tiros mortais, sete mágoas a impregnar o peito. Continua tudo muito violento. Ainda estou matando e morrendo, e mais cedo ou mais tarde eu sei, o número oito vai chegar, e eu não serei capaz de evitar. Tudo que posso fazer é andar cuidadosamente, sorrir e me perguntar:
Quanto tempo será que vai demorar?
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